Перевод: Э. Кабалевская


Уолтеру А. Брэдбери, не дядюшке и не двоюродному брату, но, вне всякого
сомнения, издателю и другу
Утро было тихое, город, окутанный тьмой, мирно нежился в постели.
Пришло лето, и ветер был летний -- теплое дыхание мира, неспешное и ленивое.
Стоит лишь встать, высунуться в окошко, и тотчас поймешь: вот она
начинается, настоящая свобода и жизнь, вот оно, первое утро лета.
Дуглас Сполдинг, двенадцати лет от роду, только что открыл глаза и, как
в теплую речку, погрузился в предрассветную безмятежность. Он лежал в
сводчатой комнатке на четвертом этаже -- во всем городе не было башни
выше,-- и оттого, что он парил так высоко в воздухе вместе с июньским
ветром, в нем рождалась чудодейственная сила. По ночам, когда вязы, дубы и
клены сливались в одно беспокойное море, Дуглас окидывал его взглядом,
пронзавшим тьму, точно маяк. И сегодня... -- Вот здорово! -- шепнул он.