I

"ОТДЫХАЙТЕ, МИСТЕР БОНД!"

Джеймсу Бонду было худо. Как говорят картежники, точно у тебя все
мелкие, а на чужой руке четыре туза.
Похмелье... Прежде всего - стыдно, а стыдиться Бонд не привык.
Раскалывается голова, болит все тело. Он закашлялся, в глазах зарябило,
заиграло черными точками - будто по зеркалу пруда прыснули головастики. А
ведь и сам чувствовал, что пьет лишнее. Поданный в роскошной, на улице
Парк-Лейн, квартире очередной бокал виски с содовой - а он уже выпил десять
таких - пошел тяжело, во рту от него загорчило. Он понял, что хватит, пора
домой, и решил напоследок сыграть еще роббер. Пять фунтов за сто очков, и
разойдемся, предложили ему. Он согласился. И попался, как дурачок. Он живо